Оставив с миром связь надолго,
На целых тридцать два часа,
Под прессом каверзного долга
Ты отправляешь в небеса
Мне адресованные голоса.
Но я не слушаю мелодий
Скупой мотив, в ушах звучит
Надрывный стон твоих рапсодий,
Из сердца пикою торчит.
Ты в маске бледного тореро
Его погонишь на песок.
В руках мулета и клинок,
В глазах азарт слепой и вера
В неуязвимость вечных слов,
Однажды брошенных на ветер,
Зачатых в лоне вещих снов,
Забытых утром – на рассвете.
Ты можешь навсегда исчезнуть,
Мне не подав прощальный знак,
Я посвящу себя аскезе,
Твой исправляя зодиак.
Ты можешь в роли матадора
Вонзить мильоны острых пик,
Не шелохнётся сердце-бык,
Не отведёт слепого взора.
Пронзи мулетой, не умрёт,
Не отойдёт, не вскрикнет жалко,
Навстречу бросится вперёд,
Сметая слов холодных лёд…
Огонь окутает весталку,
Лучами вспарывая грудь!
Рогами сумрак разрезая!
Сохой вскрывая млечный путь!
Тоскою раны исцеляя!
…Из праха горестных пустынь
Восстанет сердце одиноко,
Плывя над крышами востока,
По небу западных святынь.
И тайный плен твоих мелодий
Вновь не отпустит так легко,
Томя молитвенной тоской,
Мечты рассеяв о свободе…
9-10.01.18.
***
Наверно я тебя не знаю,
Не помню волосы твои,
Лицо твое не представляю
И не мечтаю о любви.
Наверно я в тебя не верю,
Не допускаю, что ты есть,
Но все ж не запираю двери,
Вдруг от тебя, да будет весть…
***
Январского солнца не прячу лучи
За плотными шторами. Редко
Встречаю я солнце в бескрайней ночи,
Когда сквозь морозные ветки
Оно вдруг проглянет в пустое окно,
И там – в глубине моей кельи,
Где тени танцуют в углу за стеной,
Окрасит тонами пастели
Пространства забытого тихое дно –
Без дна, берегов и без мели.
И сердце забьётся израненной птицей,
Ожившей от звука струны,
От зарева огненной колесницы –
Предвестницы милой весны.
Последнего солнца не скроешь лучей,
Не спрячешь мечты свои в клетку,
Увидев сияние юных очей,
Ворвавшихся в мир твой…
О, детка,
Цветущие розы в волшебном саду,
Душе предназначены только,
Рука не сорвёт их в полночном бреду,
Пусть сердце изранят осколки
Невинного древа, оно не возьмёт
Того, что затмит его чувство,
Но в жертву грядущему дню принесёт
Плоды молодого искусства.
9.01.18.
Марат Шахман