ГЛАВНАЯ СТИХИ ПРОЗА ВИДЕОПОЭЗИЯ ДРАМАТУРГИЯ ПУБЛИЦИСТИКА АВТОРЫ КОНТАКТЫ

Недураки

La Banque Centrale De La France
На злобу дня
 
***

В кармане гвоздь насквозь пронзает
В брусчатку вбитый причиндал,
И дверь сатрапья догорает…
Не смейте! Автор – не вандал!

Горит в пожаре революций,
Иллюминируя Париж.
Гуманный метод экзекуций
Отлит в изысканный фетиш.

Что инсталляция «у русских»,
В Париже полное дерьмо,
Везут художника в кутузку
За ростовщичье ярмо.
 
17.10.17.
 
 
«Недураки»
 
Таки-культуру отдали на откуп.
Уж сколько раз в гробу перевернулся Гоголь.
И спящая красавица пьёт водку
и из яиц крутых мешает гоголь-моголь.

Уже не тридцать и не серебром,
платите деревянными, родными!
Та, что по штату числилась ребром,
вдруг стала шеей путеводною отныне.

Да дураки – дороги, всё в синоним
в России превращается, что криво.
Царь-бессеребреник (неважно, что антоним),
глядя на м.р.о.т., по душам мёртвым стонет,
и любит всё, что ново и красиво.

В моих трудах нет места лицедейству,
то подтвердит, хоть снимок МРТ,
но я плачу свой рубль в казначейство
таки культуре этой и т.д.
 
25.06.17.
 
 
***

Мытарь, мытарь, собирай свою дань
с тех, кто любит пошлость и дрянь.
Не хочу я платить ни копейку,
ни серебряник, ни тенге
ни на театры, ни на ЕГЭ.
Вон, Остап он знает Корейку –
у него под матрацем мильон,
пусть он платит. Пусть голый король
надевает одежды из пыли,
занимает воздушный трон,
пусть свою исполняет роль.

Но а мы ничего не просили.

Клептомания имя твоё –
Государство процентных чисел,
Диктатура неравных прав.
Ты свои пожинаешь смыслы,
ты своих пожираешь детей.
Где же есть на земле тот анклав,
где свободно кругом бытиё
от твоих ростовщичьих цепей?
 
23.08.17.
 
 

***

На лысой горе, на лысой горе
Гоголя вспоминали…
А на заре, а на заре
на остром пере
хороводы плясали.
Кляксы чернильные,
черти могильные
прятались в норах,
в буквенном соре.

А вдалеке,
на Калите
над колокольнями
голубь на глобусе
плыл за глаголами
к Логосу, Логосу…
Голи-гуль-гули-гуль,
горлица Гоголю
пела у горницы,
пела у горницы.

А на Чкаловской
время оскалилось,
в поле Гороховом
слышались грохоты,
криком и хохотом,
стонами похоти
ухала тьма,
тьма-кутерьма…
 
 

рис. И. Смирнов
 
 
 
 
 
З. Церетели
 
Грохочет где-то. Рушится рельеф.
Повсюду стройка, хаос, шум и гам!
То не дома возводят, то не БАМ,
то Церетели лепит барельеф.

 
 

«Ода политику»
 
Политик лучший друг народа,
он знает чаянья его,
он верит в правду и свободу,
и в «золотое божество».

Когда приходит день правленья,
он забывает речи те,
что повторял он в вдохновеньи,
как в поэтической мечте.

Он рассуждает о грядущем,
боготворит далёкий миф,
и в прошлом видит век цветущий,
о настоящем позабыв.

Не лжёт наш преданный политик,
он верит в то, что говорит,
слуга отечества, спаситель
державы прочный монолит.

Он управитель наших судеб,
вершитель скорбных наших дел –
нас грабит, потчует и судит,
и в этом есть его удел.
 
2011
 
 
***

Вчера чиновник был на троне,
Сегодня в пламенном поклоне
Другому чину руку жмёт
И комплименты раздаёт.

Идущий к власти, не забудь,
что скоротечен этот путь,
когда наступит свой черёд,
вслед за тобой другой придёт,
как ты явился в мир когда-то
из недр партийных аппаратов.

 
 

М. Шахман.

 

 

просмотров: 46 Опубликовано Разместил: administrator размещено в Стихи

Добавить комментарий