Нет у поэзии дня своего

Нет у поэзии дня своего.
Нет у неё в этом мире приюта.
В оттисках блеклых призраки утра
Водят рукою послушной его.
В париях ныне бродягой она
Между домами скитается сиро,
Рвёт на куски свои письмена
Пленник её, отрекаясь от мира…

 
21.03.17.

 

***

Крупица огня не истлела во мраке,
В ладонях зажглась сотней маленьких искр,
И снова горит в руке моей факел,
И путь освещает в небесную высь!

И в ней Прометей говорит неустанно –
В той крохотной искре, что в сердце зажглась,
Из праха восстанья, из пепла обмана
К чертогам Олимпа огнём вознеслась!

 
5.06.15

 

Марат Шахман