ты идешь по тревожной тропе,
и никто тебя не встречает
в привокзальной серой толпе.
Ты боишься одна заблудиться,
и упасть на холодный асфальт
прямо под ноги буйной столице,
в отраженье неоновых фар.
Метрогонки, вновь метрогонки,
поезд мчит в неэлитную даль…
ты идешь по заснеженной кромке,
и хрустит под ногами хрусталь.
Входишь ты в свою темную норку,
– Здравствуй, милый… – мурлычешь коту.
Панорамы с видом Нью-Йорка
заполняют стен пустоту.
Впереди опустевшая кухня,
на столе недопитый коньяк,
на экране пожизненный духless,
за стеною латентный маньяк.
Все мечты в виртуальном пространстве
зависают, как старый лептоп,
в интернете привычное хамство
и привычный до боли оффтоп.
Понедельник, опять понедельник –
кризис жанра и кризис рублей.
…Не работает, значит, бездельник,
прожигатель жизни своей.
Постареешь, пока достучишься,
сквозь упрямства тугие тома,
до того, кому «умные книжки» –
только горе и зло от ума…
А на утро его день рожденья,
будет завтра вся сцена орать,
подражая высокому пенью,
и гостям «по пятьсот» наливать…
Но запрешь ты китайские двери
в свой мирок, пошатнувшийся вновь,
мимолетному чувству поверив,
всуе названному – «любовь»…
из цикла «Немая муза»
24.01.16.
Марат Шахман
