Ещё не пора…
Ждать, ждать до утра…
В другой столице,
где оружие и цветы – залог процветания –
поздний вечер.
Звучит летания,
сгорают ноты.
Зажги только свечи,
в них итак много света,
выцеженного из головы кашалота,
ожидавшего в гавани
двух влюблённых поэтов –
Её и Его –
под смертоносными винтами танкера,
наполненного нефтью, высосанной из чрева земли.
Морские сталкеры
проводят корабли
в зоны покинутых городов,
погребённых в водах Атлантики.
Нет никого
в ком зреет семантика
многоязычных материков,
оторванных от земных двойников.
Прикованный якорем ко дну одинокого моря,
подаю знак:
бак на бак!
Ют на ют!
Но сопрано в хоре
поднимает ветра…
а значит, ждать до утра…
Почему мечты не поют?..
В лучшем мире он бы дождался их,
не попав под винты корабля,
а они бы узнали друг друга,
крича в суете портового города никому неслышный стих,
зажигая свечи по кругу
в память о нём, чей свет поглощает земля,
одетая в траурный бархат.
По Волге идут барки
туда, где Заратустра растил свой лотос,
спасаясь от мракобесья случайных воль;
где не воплощался кашалотом
влюблённый Нептун,
срываясь в бездну в поисках Афродиты.
«Ария на струне Соль»,
минуя мажорный ноктюрн,
плавно перетекает в Адажио ре минор –
в состояние молитвы.
Смолкает хор…
Город Неангелов. Десять вечера.
Всё, пора!
До встречи, там, до утра!..
8.03.2019
***
Когда устанешь говорить телом,
Попробуй взяться за слово.
Нет, не то, чтобы надоело,
Просто ново.
Когда устанешь кричать в тишину,
Приди говорить Богу в уши,
Он один, кто не устанет слушать,
Когда другие уснут.
Когда почувствуешь от слова во чреве,
Не беги в тот час же в аптеку,
Роди слово — как человека,
Как человека рождает дева…
8/19.
Марат Шахман.
