шумит поток ненужных тем,
прохожих втягивает в арку
родная с детства буква «М».
Шныряют жалкие фигурки
у входа, прячась от дождя.
Под толстым слоем штукатурки
таятся образы вождя…
Сползает сонной анакондой
трап эскалатора к ногам
героев бунтов всенародных,
дворняжек битых по мордам.
Гремят опасно электрички,
врезаясь сходу в темноту,
несутся к чёрту на кулички
или к Кузнецкому мосту.
По рельсам серые мутанты
ползут навстречу поездам,
и гонят медные куранты
усталых граждан по домам.
Но взор глядит на вязь мозаик,
и наслоенье тайных рун
на пентаграммах звёздных спаек
из серповидно-жёлтых лун.
И сон овладевает мозгом
под стук имперских колесниц.
А впереди кнуты и розги
бичуют тех, что пали ниц,
во мраке сонном подземелья
презрели станцию судьбы,
в угаре горького похмелья,
в пылу убийственной борьбы.
Пути обратно нет и цели
исчезли. Бурый метро-мрак
всех выплюнет в конце тоннеля,
перемолов в бездушный шлак…
июль 2011
Марат Шахман.
