время спешит только в рассудке,
в душе оно поделено на множество координат…
поэт – человеку брат.
Вчера был день рождения Лорки,
сегодня запостил стих о нем только.
Завтра, может быть, вспомню о Пушкине,
если лиру не заглушат пушки.
Сейчас модно писать без интонации,
без запятых и не иметь нации,
выдавать за визуальную аберрацию
цвета флага своих убеждений.
Чтобы понять для чего нужно твоё рождение
нужно прожить жизнь –
упасть вниз,
взлететь в небо,
укрепиться на земле,
не исчезнуть в плавильном котле,
проложить путь –
в Суть…
***
Можно отвечу в полустихах, в полутонах?
Спасибо…
Грубый верлибр
с тонкой душой
на атлетичном стебле
мой…
скроет неловкость обычных фраз
в ответ на твои необычные.
Так меня ещё никто не называл, переходя на личности…
Это меня задевает до глубины души.
Слышу твоё: «пиши
и многогранься в пространстве…»
Кавказ! –
Родина Огня для ковки поэтов.
Занесла меня туда судьба,
повинуясь Сансаре.
Космопоэт – ты сказала? …
так лучше звучит, чем космополит,
но мира сего ли я гражданин… я не знаю…
авария
произошла на космической станции судеб
и меня занесло в Аварию –
за пазуху неба,
туда, где горы растут из недр земли
и море щекочет их голые пятки,
играя с вершинами в прятки.
Джавгаратка…
тебя называли подруги,
не зная, что имя души твоей драгоценное…
Бесценно
услышать отзыв,
он, как приветствие
из глубины веков,
когда пошлость и лесть ещё не правили миром,
позы
не становились на место людей.
Но ты не забывай о критике,
она укрепляет иммунитет от гордыни.
Наши лиры
не винтики
Госкультурной твердыни.
Мы свободны,
только любовь –
к родине, к женщине, к Свету…
может подвигнуть поэта
пойти на конфликт муз.
Нет прочней уз
мысли и слов,
из чего и рождаются где-то там в поднебесье
новые музы*,
синклиты, союзы…
Каллиопа, Эвтерпа, Эрато –
из словарей узнал ваши имена,
хотя криком Первой разгонял тьму мракобесия,
во славу Второй иссушал кубок жизни до дна,
а молчанием Третьей молчал троекратно,
задыхаясь в любви…
Все мои действия ограничены четырьмя углами, ринконами ринга,
там я живу по-иному, сочиняя ритмы ударных связок,
разучиваю форшлаги прямых, сайт-стики хуков и свингов.
Бог и Бокс подаёт мне на жизнь…
Лишён я чутья на водяные знаки,
когда другие строят бараки
и продают их по цене за дворец.
Я не купец,
а всюду твердят: продавайте себя…
вокруг учат: продвигайтесь, пиарьтесь, идите по трупам…
тупо…
Прости меня за длинные рассуждения,
за верлибры
но я не брат краткости
и не сестра таланта,
я не считаю раунды, когда дыханья хватает дальше.
Это я так долго говорю: спасибо –
без стёба, без сноба, без фальши.
04.05.15.
*Музы (др.-греч. μοῦσα, мн.ч. μοῦσαι «мыслящие»)
***
Драгоценный камень, жемчужина –
имя твоё. Южная
кровь проникает в сознанье
там, где сосуды сужены
и прячутся знания,
осевшие книжною пылью –
золотым песком…
Где твои крылья,
Женщина?
Почему за спиною спрятала?
Почему с тоской
не расстанешься?…
как со старым халатом
носишься…
иглами прошлого ранишься…
Я читаю по рунам души,
что не должен читать третий лишний.
Был бы книжник –
сказал: напиши
о любви,
о свободе,
о страсти!…
Но не выразить буквами счастья,
безаккордною речью
не вскрыть
тайну Вечности…
Слова Любви не глаголать
устам моим нищим,
променявшим на мясо и хлеб –
прану жизни, духовную пищу…
25.04.15.
Шах Ман