Эволюция есть. Эва – значит, источник жизни, Безжалостный век, 14.01.17. Голоса Дело не в персоналиях, а в системе; На западе лидеров выдвигают элиты, Доля демиургической воли есть в его выдвижении; В центре огромного мира Rosa… – Голос Навны возвышается над цитаделью, – 18.03.18 «Верхушки деревьев» Обрубленные верхушки деревьев, Ветхий дом литературы, 20.06.15. *** Можно писать строфы тегами, 2016 *** Нет у поэзии дня своего. В париях ныне бродягой она 21.03.17. М. Шахманов
«Эволюционный тупик»! Звучит закономерно
с учётом краха теории дарвинизма
в трактуемой теореме.
и её сотворил Бог,
не в мире трёхмерном,
а в многомерном Эдеме.
Но злой рок
вторгся в законы эволюции…
и там, где не должен был ступать человек,
нести семя своей природы,
сеять бремя войны, вражды, революций –
теперь Эволюционный тупик,
дефицит свободы.
как жалок его крик,
как темны его годы…
эгрегоры сил стоят за каждым из кандидатов,
для которых народ лишь электоральное семя,
лишние траты.
строящие здание мира на камне Каина,
воздетом на Авеля.
Космополиты
рвутся к окраинам,
туда, где бы их славили
и сторожили транзиты.
Санкция свыше не снята, санкции снизу вброшены,
отображая образы сражений
в инфернальных слоях, в магмы врощенных.
писал Нострадамус.
Настрадались.
Каросса
еле оправились от бескрайних погостов.
Ей – мой голос!
Ни один волос
не упадет с главы –
идущей в новом свете Москвы,
не в панцире великодержавия,
не в карцере
бесправия…
А в лучах синевы,
в звоне капели,
разлитых по всему небу,
где золотой колос
причастного хлеба –
Воскресший Логос –
Венец богославия…
говорят об утраченной связи поколений…
бродит по миру кочевье
разрозненных мнений…
смрад в коридорах,
заброшенные аллеи,
грязные окна и шторы –
творческий беспорядок…
Вдали от министерства культуры,
где любят Порядок…
Герцен взирает на Пушкина,
Пушкин на Грибоедова,
Грибоедов на Гоголя,
Гоголь на Горького…
Горькое семя акации, горькое.
Воздух сиренью отцвел давно…
Множится орками
зоркое
наше кино,
на песке воссозданный левиафан…
в целлофан
свернулась поэзия времени.
Проза Быта постучалась в окно…
выдавать стихотворные строки хештегами
и ждать улова из групп, где подвизался поэтом.
Можно бряцать костьми и скелетом
хладнокровного языка
и просить огонька,
забежав на минуту в курилку,
с надеждой на утончённую жилку
истончать нити изношенных образов,
позаимствованных у прозы.
Можно просто молчать…
Нет у неё в этом мире приюта.
В оттисках блеклых призраки утра
Водят рукою послушной его.
Между домами скитается сиро,
Рвёт на куски свои письмена
Пленник её, отрекаясь от мира…