В тебе опять бушует тишина Звучит тоска в молчаньи безответном, …Нет, не тебя я вижу, твою тень ты – настоящая идешь в толпе людей Хочу спросить тебя, – как ты живёшь одна, Но ты молчишь – в глазах твоих ответ – Там, где поэтов превращают в попугаев, Из книг старинных выбивая прах, И вкладываешь смысл в ненастный день январь 2013 Никому Бессловесность твоя удручает, Ты боишься одна заблудиться, Метрогонки, вновь метрогонки, Входишь ты в свою темную норку, Впереди опустевшая кухня, Все мечты в виртуальном пространстве Понедельник, опять понедельник – Постареешь, пока достучишься, А на утро его день рожденья, Но запрешь ты китайские двери 24.01.16. Марат Шахманов
Ты слушаешь мелодию тоски,
мотив внезапно прерванных свиданий
и бьешь по клавишам, по клеточкам доски,
покинутой фигурами. Молчанье…
и жжет холодной страстью, отдаляя
мысль о любви, о том, что ты одна
немые тени жизнью окрыляешь.
глухом, как шелест самых первых трав,
разбуженных весенним буйным ветром,
ворвавшимся в мир гаджетов и «клав».
вновь различаю на холсте заката,
и я смотрю, сквозь уходящий день,
в ту сторону, где в сумерках крылатых
в пальто похожем на футляр для скрипки,
в ботинках стоптанных за километры дней,
идешь и куришь с скрытою улыбкой.
не разуверилась ли в миссии искусства,
как прежде перечитываешь Пруста,
и Кафкой до сих пор увлечена? …
твой образ жизни, прошлые привычки,
и новых смыслов незнакомый свет,
и фраз избитых стёртые кавычки.
ты борешься за собственное – Я,
ни стёб циничный, ни глухой судья
тебя давно уже не губит, не пугает.
и вычищая сор из мира мысли,
ты видишь новое в зачитанных стихах,
из камня букв ты высекаешь искру.
в холодную и злую непогоду,
и наделяешь словом свою тень –
безмолвную, как блики небосвода…
ты идешь по тревожной тропе,
и никто тебя не встречает
в привокзальной серой толпе.
и упасть на холодный асфальт
прямо под ноги буйной столице,
в отраженье неоновых фар.
поезд мчит в неэлитную даль…
ты идешь по заснеженной кромке,
и хрустит под ногами хрусталь.
– Здравствуй, милый… – мурлычешь коту.
Панорамы с видом Нью-Йорка
заполняют стен пустоту.
на столе недопитый коньяк,
на экране пожизненный духless,
за стеною латентный маньяк.
зависают, как старый лептоп,
в интернете привычное хамство
и привычный до боли оффтоп.
кризис жанра и кризис рублей.
…Не работает, значит, бездельник,
прожигатель жизни своей.
сквозь упрямства тугие тома,
до того, кому «умные книжки» –
только горе и зло от ума…
будет завтра вся сцена орать,
подражая высокому пенью,
и гостям «по пятьсот» наливать…
в свой мирок, пошатнувшийся вновь,
мимолетному чувству поверив,
всуе названному – «любовь»…