Тем больше хочется в отшельники.
Бредут в невидимых ошейниках
И власть, и социум, и клир.
Отборной ересью философы
Умы нетрезвые влекут.
А вдалеке на белом острове
Нерукотворный зреет труд.
Нам не узреть его обителей
И темных келий не узреть,
И за забором серых кителей
И на фуражках черных медь.
Там над заброшенными вышками
Среди холодных, лютых зим,
Играя с местными мальчишками,
Проводит время херувим.
Там время вроде бы трёхмерное,
Но круговая параллель
Вращает циклы их по верному,
Минуя пропасти и мель.
Оттуда льется из светильников
(Что ярче, чем прожектора
Под прессом бронзовых рубильников,
Включенных с ночи до утра), –
Нездешний свет, необъяснимый
Сознаньем дремлющим, дневным,
И зрением неуловимый,
Как пелены рассветной дым.
Он достигает дна глубокого,
Неизмеримого ничем,
И манит низкое к высокому,
Давно не ведая – зачем.
…Чем дольше видишь этот мир,
Тем больше хочется в отшельники,
Не надрывать неслышных лир,
Не рвать строптивые ошейники…
22.04.18.
Марат Шахманов
