Ты слушаешь мелодию тоски,
мотив внезапно прерванных свиданий
и бьешь по клавишам, по клеточкам доски,
покинутой фигурами. Молчанье…

В тебе опять бушует тишина
и жжет холодной страстью, отдаляя
мысль о любви, о том, что ты одна
немые тени жизнью окрыляешь.

Звучит тоска в молчаньи безответном,
глухом, как шелест самых первых трав,
разбуженных весенним буйным ветром,
ворвавшимся в мир гаджетов и «клав».

…Нет, не тебя я вижу, твою тень
вновь различаю на холсте заката,
и я смотрю, сквозь уходящий день,
в ту сторону, где в сумерках крылатых

ты – настоящая идешь в толпе людей
в пальто похожем на футляр для скрипки,
в ботинках стоптанных за километры дней,
идешь и куришь с скрытою улыбкой.

Хочу спросить тебя, – как ты живёшь одна,
не разуверилась ли в миссии искусства,
как прежде перечитываешь Пруста,
и Кафкой до сих пор увлечена? …

Но ты молчишь – в глазах твоих ответ –
твой образ жизни, прошлые привычки,
и новых смыслов незнакомый свет,
и фраз избитых стёртые кавычки.

Там, где поэтов превращают в попугаев,
ты борешься за собственное – Я,
ни стёб циничный, ни глухой судья
тебя давно уже не губит, не пугает.

Из книг старинных выбивая прах,
и вычищая сор из мира мысли,
ты видишь новое в зачитанных стихах,
из камня букв ты высекаешь искру.

И вкладываешь смысл в ненастный день
в холодную и злую непогоду,
и наделяешь словом свою тень –
безмолвную, как блики небосвода…

 

 

январь 2013

 

 

Никому

Небоскрёбы

 

 

 

 

 

Бессловесность твоя удручает,
ты идешь по тревожной тропе,
и никто тебя не встречает
в привокзальной серой толпе.

Ты боишься одна заблудиться,
и упасть на холодный асфальт
прямо под ноги буйной столице,
в отраженье неоновых фар.

Метрогонки, вновь метрогонки,
поезд мчит в неэлитную даль…
ты идешь по заснеженной кромке,
и хрустит под ногами хрусталь.

Входишь ты в свою темную норку,
– Здравствуй, милый… – мурлычешь коту.
Панорамы с видом Нью-Йорка
заполняют стен пустоту.

Впереди опустевшая кухня,
на столе недопитый коньяк,
на экране пожизненный духless,
за стеною латентный маньяк.

Все мечты в виртуальном пространстве
зависают, как старый лептоп,
в интернете привычное хамство
и привычный до боли оффтоп.

Понедельник, опять понедельник –
кризис жанра и кризис рублей.
…Не работает, значит, бездельник,
прожигатель жизни своей.

Постареешь, пока достучишься,
сквозь упрямства тугие тома,
до того, кому «умные книжки» –
только горе и зло от ума…

А на утро его день рожденья,
будет завтра вся сцена орать,
подражая высокому пенью,
и гостям «по пятьсот» наливать…

Но запрешь ты китайские двери
в свой мирок, пошатнувшийся вновь,
мимолетному чувству поверив,
всуе названному – «любовь»…

 

24.01.16.

Марат Шахманов


 

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *